Quindici gennaio, Washington, il sole entra freddo nella camera da letto di Morgan Bartlett. La televisione, schermo piatto, 32 pollici, sta trasmettendo le previsioni del tempo. Oggi alta pressione su Washington, Morgan sta facendo ginnastica, quarantadue anni. Il fisico scolpito da una smisurata autodisciplina. Ha installato una sbarra al
Per gentile concessione di Novecento Editore. Quattro ore di macchina, un traffico assurdo, un banco di nebbia fitta da Piacenza fino al casello, adesso però sono arrivato. Al Grand Visconti Palace Hotel, in viale Isonzo. Qualcosa più centrale non l’ho trovato, per via delle «Giornate della Moda Special». Tutto esaurito.
La risacca appoggiò la bottiglia su un cuscino di sabbia, con naturale delicatezza. Asciugò il mare attorno al vetro liberando bolle scintillanti, quindi la depose ai piedi dell’Uomo senza Vita. L’aspetto di quell’oggetto sapeva di antico, di sale ma inspiegabilmente anche di terra. L’Uomo senza Vita si distolse dal
Non capisce. Non subito almeno. La fitta lancinante come una lama invisibile, le attraversa la carne dalla clavicola fin sopra alla scapola: l’ultimo ricordo prima del buio. Quando riapre gli occhi, ciò che l’attende è solo altra, densa, oscurità. Altro buio compresso, incastrato dentro un’aria stretta. Un’aria che sempre più
Ivan non si trova. Oramai sono ventiquattro giorni, li ho contati. Sto facendo i compiti, e la mamma non si accorge che ho un occhio sul quaderno ed un altro fisso là, fuori dalla vetrata, dove c’è il nostro giardino, dove c’è la strada con altre case con altri giardini.
A quel paese mai scordato e alla sua gente XXI secolo – quattordicesimo anno di guerra. I fermenti d’inizio secolo portarono ben presto alla deriva autoritaria di molti Paesi europei che decisero arbitrariamente di staccarsi dall’Unione. Le responsabilità furono attribuite alla necessità di difendersi dalla minaccia terrorista e dai flussi
Con certe temperature rigide, così insolite per Genova, una tazza di cioccolata calda riesce sempre a scaldarti il cuore. Del resto, i genovesi non sono abituati: un popolo di marinai che insegue il sole e che non può vivere lontano dal mare, mal disposti a sopportare il freddo che
Questo racconto è stato pubblicato per la prima volta su La Nuova Gazzetta di Saluzzo, il 28 luglio 2011 “Non dovevamo farlo, Tullio…” bisbiglia Aldo, rannicchiato nell’angolo più buio del salone. “Zitto, fifone” gli intima Tullio, stringendogli il polso fino a fargli male. Hanno atteso la chiusura del Castello
E’ l’alba. Fuori piove. Vedo un ritaglio di cielo. Nuvole rotte dal vento. Stanno venendo a prendermi. Aprono e mi danno da mangiare. Passano oltre, sento il clack delle chiavi che aprono gli sportelli, serrature ben oliate, il crock dei catenacci. Rumori così abituali, per me e per tutti
Non è stanchezza la mia, ma mancanza di felicità. Questa consapevolezza mi assilla già da un po’, specie perché non ho modo di poter cambiare le cose. La felicità non la compri al mercato o all’Ikea, anche se quando entri in quest’ultima, sei talmente stordita e presa, che dimentichi di