È notte fonda, fuori fa freddo e sai che prima o poi devi rientrare in casa. Sei ancora dentro al pub, ordini la birra della staffa e cerchi di masticare meno parole possibili pur di finire il solito “grande discorso” di fine serata con l’ultimo amico rimasto (in piedi).

  Era un vecchio solitario Bernard, che amava la musica, la birra Beck e la natura. Era così povero che vedeva in bianco e nero anche l’arcobaleno. Di donne non ne aveva più o forse non ne aveva mai avute. La sua piccola casa Walser a Greschmatto era sempre aperta

  Vuole che muoia. Lo ha detto lui, ha pregato Dio di farmi morire. -Sarò felice solo quando ti vedrò in una bara e ci piscerò sopra – mi ha detto – perché non ti ammazzi e rendi tutti felici? Già, tutti felici. I miei figli non credo, sono ancora

  Paese duro, paese solitario. Paese angosciante. Paese perfetto. Attraversavo la piazza quasi deserta. La piazza che sarebbe dovuta essere il cuore palpitante del paese. Che ne sembrava invece la tomba. Il bar era sempre là. Senza insegna, arredamento formica-plastica-metallo. Anni Sessanta mai tramontati. In quell’angolo solo stirati, trascinati, spiaccicati,

  – Perché dici che non lo possiamo fare? – Non ne ho il coraggio. – E dai! Ci sono io vicino. Sono tua complice. Anzi, sono parte di te, l’hai detto tu, no? – Lo fai anche tu? – Sì. Il Dirigente della Grande Azienda aveva letto il profilo

Racconto tratto dall’antologia “Macerie” edizioni Les Flaneurs, il cui ricavato sarà devoluto alle popolazioni colpite dal terremoto nel centro Italia. Alle vittime del terremoto dell’11 Marzo 2011 Io sono Takumi. Takumi Miura. Ringrazio gli Dei per avermi salvato, per avermi permesso di venire qui. Ma da solo, senza la dolce Tae al

    Marco, Giorgio, Roberto, Anselmo, Paolo ed io avevamo quattordici anni e frequentavamo la terza media alla scuola di Piazza Ascoli. Stefano, il fratello di Roberto, ne aveva sedici ed era già in prima ragioneria. In quel mese di maggio del 1961, incalzato da un venticello stimolante, nessuno di