La storia non si snoda/come una catena/di anelli ininterrotta. /In ogni caso/molti anelli non tengono … /La storia non è poi/la devastante ruspa che si dice. /Lascia sottopassaggi, cripte, buche/e nascondigli …(E. MONTALE) AdessoAllo squillo del cellulare Federico scattò fuori delle coperte, rimanendo intontito a fissare il buio. Prima che
Milano, Chiesa di San Bernardino alle Monache, nel popolare quartiere ambrosiano. 13 dicembre 1476, giorno di Santa Lucia. Davanti all’ingresso, un sacerdote, vestito dei paramenti sacri, accoglieva un nugolo di monache infreddolite. La processione si arrestava e tre giovinette si inginocchiavano. Il sacerdote affidava a ciascuna una croce e deponeva
Nove millimetri, la distanza minima tra la vita e la morte. Un niente rispetto a tutti i metri che separano il resto del mondo dal parapetto del viadotto. Da queste parti il mostro di cemento è noto come ponte della tangenziale. Con la lingua bagnata nella camomilla, gli autoctoni spacciano
Va bene, d’accordo, ha vinto. Le racconterò tutto.Ma deve armarsi di pazienza, perché ci vorrà del tempo, e aprire quella finestra, perché avremo sicuramente bisogno di fumare. E non faccia quella faccia, non ci vuole un RIS per capire che, a discapito di quel cartello, lei qui fuma. Si sente.Da
Appena messo piede nel salone, l’Ispettore Capo Paolo Betti provò un senso di disagio.Gli sembrava che le innumerevoli figure umane con testa ferina lì raccolte – statue, statuette, bassorilievi, dipinti, ceramiche, affreschi murali e quant’altro – lo scrutassero ostili.Quanto al bieco muso di coccodrillo con le fauci socchiuse e gli
Iris White era una ragazzina di dodici anni normalissima. O almeno questo era ciò che credeva lei. Aveva dei capelli mossi chiari del color del grano maturo, che, spesso raccolti in una graziosa treccia, accompagnavano ondeggiando ogni suo minimo movimento; un nasino all’insù punteggiato di lentiggini spuntava regalandoti un sorriso,
Chi è Amélie McFiennes, la scrittrice di romanzi rosa a sfondo erotico che vende milioni di copie in tutta Europa? Nessuno lo sa. L’autrice senza volto tutela la propria privacy in maniera ossessiva, ma in realtà dietro quel nome si nasconde Angelo Di Dio, un giovane uomo dal talento originale
La porta dell’ufficio del maresciallo Bonanno si aprì di botto e il brigadiere Attilio Steppani irruppe con stampata in faccia la mala notizia.“Hanno trovato a uno macellato!”“Che t’inventi, Steppà?” disse Bonano.“In contrada “Tana di volpe”. Preparo la jeep?”“Chi lo segnalò?”“Marescià, in quella zona bazzicano solo quelli che acchiappano uccellagione vietata
«Allora, è fissato per domani?»«Sì. Domani.»«Con questo freddo! Non si poteva scegliere un altro giorno?»«Ma sai com’è, il Capo. Quando si mette in testa una cosa non gliela schiodi nemmeno con le cannonate.»«Gliel’hai ricordato che tra cinque giorni è Natale?»«Sì.»«E lui?»«Se ne fotte, è incazzato nero con tutti.»«Fanculo, proprio adesso…»«Vabbè’.
Marina Bertamoni è nata a Milano il 10 Settembre 1961. Laureata in Scienze Geologiche, lavora in una Multinazionale dell’energia. Vive con la sua famiglia a Vizzolo Predabissi, in provincia di Milano. Da sempre appassionata di letteratura gialla e thriller, da una decina di anni scrive romanzi e racconti del genere,