Apro gli occhi. Un’operazione difficile. Le palpebre pesano e sono appiccicate. Passo le dita sulle ciglia per aiutarle ad aprirsi. Una lama di luce arriva alla pupilla, che, come ferita, si stringe. Dalla fessura entra negli occhi la visione del bianco. È lontano. È un soffitto. Capisco che è
XXI. Il negoziante di fronte a me ha la faccia da pugile in pensione. Schiacciata. Naso storto. Zigomo destro con una profonda cicatrice. L’officina è sporca. Tre macchine utilitarie sui sollevatori e una Mercedes bianca che riposa in un angolo. – Sono centocinquanta euro al giorno, per un minimo
Tratto dalla raccolta “Strade sporche: i racconti sbagliati 2016” di Dario S. Villasanta. Il signor Di Stefano se ne stava seduto nella saletta d’attesa, appollaiato su una seggiola con le mani compostamente appoggiate sulle ginocchia unite. Era teso? Sì, un pochino. Quello era il suo primo colloquio di lavoro,
Dovevi andare all’ospedale per un controllo, una cosa da niente. Però eri in anticipo. Il vento era freddo ma c’era il sole. Appena fuori dal portone ti sei bloccata, indecisa: prendere subito un taxi o fare due passi? Hai seguito un odore di foglie e di aria pulita e
XVIII. Acquistare una pistola non è stata la scelta difficile che pensavo. Pochi giorni di burocrazia e me ne trovo in mano una. Voglio proteggere la mia famiglia. Per ora lascio i caricatori in macchina, tra la ruota di scorta e il baule, con l’idea di nascondere invece
Il mare! L’avevamo a due passi, eppure non ci andavamo mai; ma se anche l’avessimo voluto, come avremmo potuto raggiungerlo? Ad Alfonsine, negli anni trenta, circolavano si e no dieci macchine, la maggior parte della gente andava a piedi, in bicicletta o in calesse. Di corriere, o pullman come diciamo
Quaranta gradi. L’estate più calda che si ricordi in città negli ultimi 10 anni. L’asfalto rovente trasuda bitume, pare sul punto di liquefarsi. Nelle ore più calde le strade diventano deserte: unici esseri viventi, randagi con la lingua penzolante a caccia d’improbabili zone d’ombra e gatti pietrificati dal calore. Il
XV. Nessuna percezione del corpo. Sto bene. Fin troppo per essere morto. – È sedato ma stabile. Non si preoccupi. Cosa gli è successo? – Non lo sappiamo. Ci stiamo lavorando – una voce familiare. – Lei è un suo amico? – Sì, ma sono anche un poliziotto. Non
La pungente brezza della notte sbattè sulle guance accaldate dell’ispettore, non appena uscì fuori del locale. Con ancora il sapore di birra sulle labbra imboccò il viale deserto che lo conduceva verso casa. I residui di fumo stagnante, che gli erano rimasti sui vestiti, si dissolsero velocemente nel buio.
XIII. Sono le cinque del mattino e il suo nome è stampato in testa a caratteri cubitali: Akim Pashkyeen. Credo che tutto sia cominciato a causa sua. Inizio a odiare la Russia, pur non essendoci mai stato. Russa è la mia maestra d’armi, russo era il suo mentore