emiari

Lo conoscevo bene, ormai. Alto, magro, poco più di quarant’anni; sempre in giacca e cravatta. Usciva di casa alle tre, ogni volta che l’ho visto, fino alla fine dell’estate, prima che cominciasse a piovere: dalla villa di fronte al parco, quella coi pilastri viola e col giardino attorno. Faceva sì

Eccolo il garage del gommista! ​ Il cielo è bianco, compatto, senza una nuvola, foriero di un’imminente nevicata: meglio essere previdenti e montare le gomme da neve. ​Anna accosta e sale con le ruote sul marciapiede. Lancia una rapida occhiata all’interno del garage: c’è solo una persona. Suppone che non

  -Ricominciamo da capo. I due poliziotti sono giovani, accento romano, occhi chiari, freddi. Uno ha un tatuaggio colorato sull’avambraccio destro, qualcosa di calcistico, l’altro ha un piccolo orecchino a bucargli il lobo dell’orecchio. Sono belli, abbronzati, sorridenti, più che poliziotti sembrano calciatori di serie A. – Lei si chiama?-

  1) Cosimo – I mobili vuoti A Torino l’inverno spacca le mani, anche se si portano i guanti. Cosimo a metà pomeriggio non tiene più il conto degli appartamenti sgomberati. Soltanto la schiena lo avvisa che sta arrivando la sera. Quando molti anni prima aveva aperto quella piccola azienda

La serratura si chiuse con difficoltà, come tutte le sere. E, come tutte le sere che qualche buon Dio mandava, si ripromise che il giorno seguente avrebbe provveduto a farla sostituire. A parte quell’inconveniente, non era male tornare a casa la sera. Il lavoro lo assorbiva per tutto il giorno,

Non mi è mai piaciuto comprare roba usata, ma quella borsa di El Campero mi ha subito conquistato. Bella, ben conservata, pelle solida, cuciture robuste, rivestimento interno con un tessuto a fiori discreto ed elegante. Degli anni Settanta, mi ha detto la signora dalla gonna lunga e i capelli grigi,

Quella baracca lungo il fiume era stata lasciata così dopo la morte del nonno, un pescatore solitario con la passione per le barche: carcasse di imbarcazioni, remi, canne da pesca, lenze e tanti altri ricordi che riconducevano al cuore del vecchio Angelo, quello degli ultimi anni della sua vita. Persino

«Ragazzo, un ultimo bicchiere e me ne vado. Perché non mi tieni compagnia? Il ristorante è vuoto, ormai… Come il mio bicchiere, del resto. Dai, riempi. E guai a te se mi parli ‘mmiricano, paisà.» Paesano, quel ragazzo, non lo era poi molto. Io venivo dal Cilento, lui dalla Puglia.

Questa è una storia di amore e sofferenza, passione e volontà, felicità e condivisione. Come tutte le grandi storie d’amore che si rispettino. Non si può dire dove abbia inizio. Potremmo farla cominciare in un’auto sospesa tra mare luna ed ulivi, oppure in un pomerigg d’inverno, o in una calda estate