Avevamo allora diciotto anni ed eravamo compagni di scuola. Martino non era proprio un amico, ma era piacevole stare con lui. Ci si trovava con gli altri compagni, si giocava a carte a casa dell’uno o dell’altro, la domenica si andava allo stadio a tifare per il Milan o
Galleggiare in quel mare era una sensazione preziosa. Le acque erano un luogo tranquillo, e lui si muoveva in esse, fiducioso. Nuotava sostenuto da lei, che lo reggeva e lo conduceva alla meta, come quando una nave grande e maestosa approda alla fine ad un porto sicuro. Lei era
Trovai sui binari della Stazione Centrale un quaderno stropicciato, nero, con i bordi delle pagine rossi, scritto a biro da un clochard di Milano, che si è firmato Luca. La calligrafia era pulita, La mano era ferma, la scrittura minuta e sottile. Non si trattava di una persona poco istruita
Quella domenica il commissario Crema l’aspettava da tempo, più che altro aspettava quel tipo di domenica; lontano dalla Questura, dal suo ufficio, dalla sua scrivania, dalle chiacchiere dei colleghi e via di seguito. Per una volta avrebbe accantonato le indagini compiute in collaborazione con il critico cinematografico Bernardini e
Mi preoccupava la pistola nel cruscotto. Ecco perché avevo spostato i documenti dell’auto nel vano di fianco al cambio. Mi illudevo di sentirmi tranquillo, mi ripetevo che ai posti di blocco non avrebbero potuto perquisirmi e che se anche avessi incrociato i carabinieri non mi avrebbero fatto aprire il
A est del blue c’era una casa, costruita su di una spiaggia deserta. L’unico rumore che si sentiva era quello delle onde che stancamente abbracciavano gli scogli. I gabbiani volavano in lontananza e disegnavano nel cielo mute figure geometriche, seguivano le correnti irregolari si divertivano a rimanere a
Si chiamava Isabella: minuscola, gracile con un faccino rigonfio sulle gote, gli occhi nascosti dietro un paio di occhiali troppo grandi e parecchie efelidi tutte raccolte sul nasino, simili ad uno sciame di moscerini. Quando entrò nell’aula assieme a tutti gli altri alunni, sembrò ancora più piccola e sperduta;
E così, mi ritrovo in strada con un’Ibanez in spalla. La vorrebbero in tanti un’Ibanez. O forse ce l’hanno in tanti lo stesso, ma quanto a suonarla, beh… Gli piacerebbe più farlo che dirlo. Chi ce l’ha, e non se la porta addosso ogni volta che va in giro,
Carmen Sarà stato per quel nome esotico, Carmen. Quando la conobbi mi colpì subito. Aveva quasi novant’anni. Era dritta e ben fatta come una ventenne. Pelle liscia e colori delicati. Piccola e minuta, ma con una voce squillante e forte, forse per via del fatto che non ci sentiva
La Libreria Popolare di via Aladino nascondeva un retrobottega ricavato da un’antica cantina. La raggiunsi dalla stazione della linea 1 del metrò in pochi minuti, tenendo in mano, ben serrati, due miei romanzi e un pamphlet di poesie. Mi accompagnarono in un cortiletto su cui si affacciavano dei ballatoi,