Ho il cuore in gola, sono uscita di nascosto e poi ho corso da casa a qui, al posto dell’appuntamento. Mi ha scritto: “Voglio vederti, Giulietta. Voglio baciarti da toglierti il fiato.” Lo voglio anch’io. Voglio anche fare all’amore. Ho sedici anni e tutte le mie amiche l’hanno già fatto.
Tutti si guardano perplessi. Frasi sussurrate cominciano a circolare tra la folla, rimanendo a mezz’aria -È in ritardo. Dovrebbe già essere qui… -Come al solito… -Ma quant’è che aspettiamo? -Mi sto cominciando a preoccupare. Siamo sicuri che passerà di qui? -Ho sentito dire che passava dai Macelli di Soziglia.
Aprì lo sportello della credenza avendo cura di non fare troppo rumore a quell’ora del mattino. Misurava ogni suo gesto, evitando di far tintinnare i calici e i piatti che facevano bella mostra sugli scaffali di quel mobile d’epoca. Non c’era un motivo preciso per tanta accurata solerzia. In
Primi del Novecento ADESSO Che cos’era tutto quel buio che regnava attorno? Cos’era quel silenzio? Perché non riusciva a muoversi? Non c’era abbastanza ossigeno, non riusciva a respirare. Stava sognando? Sì, era così. Stava sognando: di trovarsi in una dimensione a lei sconosciuta e terrificante. Ansia, angoscia,
Moreno Landi esce nel freddo indeciso di una notte di fine anno. La prima notte del nuovo anno gli tocca di lavorare, non che gli dispiaccia, perché Moreno è arrivato a quella strana età nella quale le feste, tutte le feste, hanno un sapore strano. Se lui dovesse abbinare
Quel giorno di settembre pareva che il cielo di Magenta straripasse di luce. Non una nuvola in cielo, aria fresca con un venticello noioso e poco traffico per le strade. Alle 18 avrebbero chiuso le pre-iscrizioni. Mancavano soltanto dieci minuti. Monica De Sanctis accelerò il passo, ma s’imbatté in una
È notte fonda, fuori fa freddo e sai che prima o poi devi rientrare in casa. Sei ancora dentro al pub, ordini la birra della staffa e cerchi di masticare meno parole possibili pur di finire il solito “grande discorso” di fine serata con l’ultimo amico rimasto (in piedi).
Era un vecchio solitario Bernard, che amava la musica, la birra Beck e la natura. Era così povero che vedeva in bianco e nero anche l’arcobaleno. Di donne non ne aveva più o forse non ne aveva mai avute. La sua piccola casa Walser a Greschmatto era sempre aperta
Vuole che muoia. Lo ha detto lui, ha pregato Dio di farmi morire. -Sarò felice solo quando ti vedrò in una bara e ci piscerò sopra – mi ha detto – perché non ti ammazzi e rendi tutti felici? Già, tutti felici. I miei figli non credo, sono ancora
Paese duro, paese solitario. Paese angosciante. Paese perfetto. Attraversavo la piazza quasi deserta. La piazza che sarebbe dovuta essere il cuore palpitante del paese. Che ne sembrava invece la tomba. Il bar era sempre là. Senza insegna, arredamento formica-plastica-metallo. Anni Sessanta mai tramontati. In quell’angolo solo stirati, trascinati, spiaccicati,