Marco, Giorgio, Roberto, Anselmo, Paolo ed io avevamo quattordici anni e frequentavamo la terza media alla scuola di Piazza Ascoli. Stefano, il fratello di Roberto, ne aveva sedici ed era già in prima ragioneria. In quel mese di maggio del 1961, incalzato da un venticello stimolante, nessuno di
Le immagini tornavano alla sua memoria come se tutto fosse accaduto ieri e non tanti anni prima. E avevano la vivida chiarezza delle scene di un film. Solo la pena che le dilaniava la pancia le faceva capire che la protagonista era lei. Parlavi alla luna giocavi coi fiori avevi
Stavamo ciondolando a spirale per le vie del centro, io e mia nipote Roberta, sotto Natale. Avevamo concordato di comprare insieme dei regali destinati agli altri fortunati componenti della nostra famiglia. Nelle scelte ci saremmo consultati a vicenda e, in compagnia, avremmo impegnato il tempo della ricerca con maggior profitto.
La colpa era tutta delle industrie e della loro mania del packaging alternativo, mannaggia. Non potevano confezionare i prodotti come si è sempre fatto? Caffè nei barattoli, bevande nelle bottiglie o nelle lattine, indumenti in scatole o buste e così via. Invece no, i designers dovevano dar sfogo alla
Amanda si destreggiava con i tacchi sull’acciottolato della Brera, come ogni anno affollata nelle notti che precedono il Natale. Tra le vetrine addobbate e le luci intermittenti degli alberi e dei presepi, aspettava l’uomo che le piaceva e che le aveva dato appuntamento lì, tra la gente cosmopolita della vigilia,
Donna. La chiamavano semplicemente così in casa e le amiche: Donna, da Donatella e da quel fare tutto suo che non ammetteva messa in discussione la sua vita. Non sapeva se era felice. Semplicemente non se l’era mai chiesto e, probabilmente, in quei giorni non le importava neppure di farlo.
Questo racconto è tratto dalla raccolta “Solitario bolognese: La luna e la neve e altri racconti” Giraldi Editore 2013 Don Lorenzo Rossi sta riordinando in sagrestia, ripone gli abiti di scena, la messa è appena finita e lui la ripercorre alla moviola, cerca nella memoria i punti deboli. Omelia perfetta.
Ci sedemmo dalla parte del torto, visto che tutti gli altri posti erano occupati. Bertold Brecht Capitolo Primo Milano, ottobre 1984 – Da quanto tempo è lì? – chiese il francese con un’espressione vagamente inorridita. – Da ieri notte. Stamattina quando ho aperto era già qui – rispose il
Mi svegliai quando la pendola del salotto suonava le cinque del mattino. Era una notte fresca di mezza estate, avevo lasciato la finestra della mia stanza aperta per ventilare e mi ero coricato coprendomi con il lenzuolo di cotone bianco. Mi trascinai in cucina ciabattando le vecchie infradito blu,
Apparteneva all’anno 2009 quel giorno d’ottobre dimenticato dal sole. Alberto aveva finalmente deciso di abbandonare il presente. Nella sua condotta non vi era odio, né risentimento. Con cura, con moderata calma, preparava il bagaglio per andarsene da quella casa, che non era sua e in cui, alla fine, aveva così