Ci sedemmo dalla parte del torto, visto che tutti gli altri posti erano occupati. Bertold Brecht   Capitolo Primo Milano, ottobre 1984 – Da quanto tempo è lì? – chiese il francese con un’espressione vagamente inorridita. – Da ieri notte. Stamattina quando ho aperto era già qui – rispose il gigante congolese che ogni mattina…

  Mi svegliai quando la pendola del salotto suonava le cinque del mattino. Era una notte fresca di mezza estate, avevo lasciato la finestra della mia stanza aperta per ventilare e mi ero coricato coprendomi con il lenzuolo di cotone bianco. Mi trascinai in cucina ciabattando le vecchie infradito blu, ricordo di quindici anni prima,…

Apparteneva all’anno 2009 quel giorno d’ottobre dimenticato dal sole. Alberto aveva finalmente deciso di abbandonare il presente. Nella sua condotta non vi era odio, né risentimento. Con cura, con moderata calma, preparava il bagaglio per andarsene da quella casa, che non era sua e in cui, alla fine, aveva così tanto sofferto. Indugiava sulle sue…

“L’esperienza più dolorosa per un uomo è ricordare il futuro, specialmente il futuro che non si potrà mai avere” Søren A. Kierkegaard È stato molto peggio. Non mi hanno preparato all’incubo di un corpo paralizzato: nei primi istanti del risveglio anche le palpebre sono sembrate foderate di piombo. Aprirle ha richiesto uno sforzo sovrumano, ma…

  Avevamo allora diciotto anni ed eravamo compagni di scuola. Martino non era proprio un amico, ma era piacevole stare con lui. Ci si trovava con gli altri compagni, si giocava a carte a casa dell’uno o dell’altro, la domenica si andava allo stadio a tifare per il Milan o in qualche sala da ballo…

  Galleggiare in quel mare era una sensazione preziosa. Le acque erano un luogo tranquillo, e lui si muoveva in esse, fiducioso. Nuotava sostenuto da lei, che lo reggeva e lo conduceva alla meta, come quando una nave grande e maestosa approda alla fine ad un porto sicuro. Lei era la sua guida, e lui,…

Trovai sui binari della Stazione Centrale un quaderno stropicciato, nero, con i bordi delle pagine rossi, scritto a biro da un clochard di Milano, che si è firmato Luca. La calligrafia era pulita, La mano era ferma, la scrittura minuta e sottile. Non si trattava di una persona poco istruita e il diario era scritto…

  Quella domenica il commissario Crema l’aspettava da tempo, più che altro aspettava quel tipo di domenica; lontano dalla Questura, dal suo ufficio, dalla sua scrivania, dalle chiacchiere dei colleghi e via di seguito. Per una volta avrebbe accantonato le indagini compiute in collaborazione con il critico cinematografico Bernardini e il fidato Quadrini.  E così,…

  Mi preoccupava la pistola nel cruscotto. Ecco perché avevo spostato i documenti dell’auto nel vano di fianco al cambio. Mi illudevo di sentirmi tranquillo, mi ripetevo che ai posti di blocco non avrebbero potuto perquisirmi e che se anche avessi incrociato i carabinieri non mi avrebbero fatto aprire il cassettino. Sarebbe stata cosa di…

    A est del blue c’era una casa, costruita su di una spiaggia deserta. L’unico rumore che si sentiva era quello delle onde che stancamente abbracciavano gli scogli. I gabbiani volavano in lontananza e disegnavano nel cielo mute figure geometriche, seguivano le correnti irregolari si divertivano a rimanere a mezz’aria, in stallo. I piedi…