NOTA: la prima frase del racconto è una voluta citazione dell’incipit de Lo Straniero di Albert Camus. Oggi la mamma è morta. La telefonata dall’ospedale mi è arrivata verso l’una del pomeriggio, quando stavo guardando il telegiornale. Come sempre, sentivo i suoni delle parole della speaker, ma soprattutto osservavo
Poliantea ha ottenuto il Premio Nazionale “Una favola al castello” per il 1987. Un giorno la parola PRINCIPE montò in groppa alla parola CAVALLO e fece un lungo giro dentro il dizionario. Vide molte parole nuove, ne salutò altre che non vedeva da tempo e improvvisamente si fermò di fronte
Estate del novanta, per radio passavano ancora All Night Long di Lionel Richie e Trebbi ripensava al 1984, al suo ritorno a Bologna, dopo 15 mesi di servizio di prima nomina. Prima il corso ufficiali a Bracciano e poi dodici mesi da sottotenente per i carabinieri, negli stadi a ordinare
<<Ti manca molto?>>, domandò Cinzia, avvicinandosi all’amica, l’asciugamano arrotolato attorno al collo. <<No, questo è l’ultimo>>, rispose Alba. <<Dai, veloce, che dobbiamo andare!>>, Alba si affrettò a ultimare l’esercizio. <<Fine!>>, esclamò, riponendo i manubri sulla rastrelliera. Cinzia le si avvicinò e le diede una pacca sul sedere: <<Dai, andiamo
Nella casa di fronte le luci erano ancora spente. La pioggia, fine e gelata, cadeva dalla sera prima, senza interruzioni e, sulla strada che separava le due villette, si erano formate larghe pozzanghere. Una luce si accese. Quella della cucina, pensò Luca, respirando profondamente, srotolando, dal centro dello stomaco, il
“Prendiamoci una pausa, prendiamoci una pausa, prendiamoci una pausa…” il ritmico ansimare del vecchio motore sembra ripetermi, come un’eco ondivaga, l’ultima frase che mi aveva sussurrato Rita prima di chiudere la porta di casa alle sue spalle. L’albeggiare di questa gelata giornata invernale rende le luci sul lungomare più fioche
Accadeva ogni anno sempre nel pieno dell’estate. L’afa non allentava la sua morsa nemmeno sotto il fresco della notte. Il frinire dei grilli scivolava via assieme alla luce tremula dei tramonti, mentre il sole spariva nel grano. Il vuoto della sera si riempiva del verso solitario di qualche cicala,
Cosa ti metti stasera?» «Non so. Non ho ancora deciso.» Guardo fuori, c’è la nebbia. Un altro giorno buio come solo Milano ne regala. «Decidi, ora! Mica possiamo rischiare di vestirci uguale.» Anna comanda, come al solito vuole tenere il timone. «Che palle!» Mi alzo in piedi di scatto.
Foto di Massimo Brega Camminava fissandosi la punta delle scarpe e guardava gli schizzi che i suoi passi sollevavano, pozzanghera dopo pozzanghera. Non conosceva quel quartiere. A essere sinceri, non aveva nessuna dimestichezza con quella città, ma l’aveva vista così tante volte al cinema che gli sembrava di esserci nato.
Il mare si agitava inquieto, non era burrasca. Non ancora. Dalla balaustra che girava attorno alla sommità della costruzione alta, slanciata e al contempo massiccia, quasi si poteva avvertire il fascio della lanterna passare sulla propria testa, si poteva osservare la lama di luce sezionare un buio privo di