E’ domenica e le vie sono affollate. K è seduto da due ore su un marciapiede del parco. Ha la certezza che tutti stiano scappando da lui. I suoni sono immobili come l’afosa giornata. “Sono quello che sono”. “Sono solo un altro mattone nel muro… Sbagliato, comincia da capo!”,
Ora, una delle lezioni fondamentali della letteratura per l’infanzia è che, se racconti una bugia, una propaggine del tuo corpo si allunga e diventa improvvisamente dura. Su questa nozione – alla quale, bisogna dirlo, il perverso Walt Disney ha dato molto più spessore rispetto a Comencini – si basa
This brief story, that isn’t actually a story, but a school work in which the students were asked to pretend to write a short newspaper article regarding Ancient Rome, was written by my son last year, when he was 9 years old. I decided to publish it here in
Tratto dalla raccolta di diciassette racconti “Uova Sbattute”, edito da Elmi’s World, 2013. Metto la felpa grigia o quella nera? Boh! Tanto, che importa? Mi chiedo ogni mattina che colore indossare, anche se non cambia nulla. Per circostanza, ogni tanto, qualcuno mi dice: “Ma come stai bene
C’è il momento in cui ti svegli all’improvviso e ti rendi conto che tu, di radici, non ne hai. Ti capita camminando per certi viali, quelli veri, dove le donne non hanno paura di farsi vedere in tuta a fare la spesa, come neanche gli uomini al solito bar
Era un posto da nulla. Un buco affacciato sulla San Jacinto Parkway, in pieno barrio messicano: l’unico, credo, a fianco di quelle quattro corsie senza pace. Non ricordo chi me l’avesse indicato. So solo che ad un certo punto sapevo della sua esistenza, e mi ci fermavo spesso per
Avevo la nausea. Quella sera avrei davvero fatto a meno di cenare, di sottopormi al rituale stantio del pasto da consumare su un tavolo estraibile della cucina costruita su misura da un laboratorio di artigiani del mobile. Ogni volta dovevo oltrepassare il segmento sottile che divideva la parte finale
Uno. Due. Tre. Un passo alla volta. È così che si dimentica, mi hanno detto. Le persone forse, gli amori. Non le situazioni, gli spaventi grossi. Da quelli non ci si riprende più. Rimangono dentro di te a pulsare per tutta la vita, a ricordarti che sei stata fortunata ad
Il vento sembrava muschio secco e l’asfalto un rigurgito ghiacciato. Era stata una delle tante inutili serate da dimenticare: via Tortona, Colonne, Arco, Simona e poi da Gianni. Ritorno: tardi, anzi prestissimo. Quante serate a molla? L’ascensore raschiava i pattini e Lei, ormai punto nero, si allontanava in velocità.
Ce la posso fare. Le suole, come lame a quarantacinque gradi, s’infilano nei limiti della mezzeria. Corro da sempre, inseguito. E’ notte e gli occhi sono senza ricordo, corro e basta. Mi giro e non vedo l’inseguitore. Temo possa essere una donna con le gambe lunghissime, sproporzionate di molto